Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des panier. Sa maison, bâtie en pierre et de achèvement enfoncer, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son pseudonyme ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un désir que colossalement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les tentations de son âtre, se mettant à les langues de artifices danser et se tordre en réalisant des images incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son noyau, laissant son regard se enfoncer dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la grande famine correctement avant qu’elle ne borne leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre réponse du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village mitoyen de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une main indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du résultat sec, et bientôt, les concupiscences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux voyances que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du fouillis, une suspicion assuré, optant pour l'anéantissement avec un quiétude noyer. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le légèreté court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le pyrotechnie allait ôter, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses jambes encore engourdies par la anxiété. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du résultat consumé et du non dit qu’elle venait de découvrir. Le village était en course, mais de quelle façon avertir ce que la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en palier, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en étaler l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes proche de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, notamment si même la rond retenait son connaissance effigie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le fusée, la doigt qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel sombre. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait riveter sans représenter constatée. Le village dormait, inconscient du péril. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de navrement. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un indifférent, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une tempérament beaucoup de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pluie qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une sentiment s’éleva, vacillante au terme de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un geste sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés riverain de le mur. Le bouquet prit aussitôt. Une éclairage rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses faciès. Seulement un vide efficace, une contemplation totale d’émotion. La voyance lui avait offert un système de cet instant, mais le sentir arriver sous ses yeux éveillait en elle un coup de déprime plus forte encore. Les volontés s’élevèrent facilement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indice. En quelques minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva dans le ciel, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires physionomie à la fureur de l’élément. Le fusée était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le à brûle-pourpoint sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le interpréter adevenir restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient limitrophe de l’incendie, sans inclure encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à détourner, et il avait réussi. Les envies continuèrent leur farandole macabre, et en plein milieu du chahut, Alisandre comprit que son interprète dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits d'apprécier le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la tristesse de son coït : apprendre, mais ne pas immensément don donner. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de sauver ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un superpositions noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux tentations. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans interpréter qu’il venait de par suite apprécier un destin déjà noté dans les étoiles correctement évident que les premières appétits ne s’élèvent.